Puente entre dos mundos [Pasado -Privado] [Kramer - Maki]

Llego a Tequila Wolf en un barco de refugiados. Así lo llaman los revolucionarios. Esclavos apátridas fugados, criminales de poca monta, pordioseros, mendigos, y demás almas perdidas traídas al culo del East Blue para pudrirse de frío. El barco atraca a los pies del puente. Una enorme columna de hormigón se alza hasta perderse en la nube que escupe nieve sobre nosotros. La rodea una pasarela que circuncida sus, más o menos, 500 metros de diámetro y sube hasta la cima del puente. El muelle a los pies es apenas un embarcadero donde el navío se aposenta para descargar a las personas y la poca carga que lleva en su interior. Casi todo medicinas y madera.
Bajo con el resto de indeseables, como uno más. Jamás había sentido tanto frío en toda mi vida. Incluso con el grueso abrigo de plumas nego me congelo de frío. Comienzo el descenso junto al resto de almas perdidas mientras la carga asciende gracias a las poleas.
Me dirijo al pueblo más abandonado de la isla más recóndita de este mar: Cabeza de Puente. Un asentamiento en la punta del puente de Tequila Wolf, en mitad del mar, a varios kilómetros de la isla. En origen un pueblo abandonado, los Revolucionarios lo repoblaron poco a poco, regalando casas a todo refugiado que quisiera resguardarse aquí. Vivienda gratis para atraer a familias pobres de todo el mundo, un lugar recóndito para atraer también a todo aquel que quisiera desaparecer. Si el gobierno me ha enviado aquí es porque ha llegado el momento de recuperar la isla para el Gobierno Mundial. Estoy seguro de que hay otros agentes en otros rincones de la isla haciendo misiones similares.
Cuando llego arriba hace rato que el frío me ha entumecido todo el cuerpo. La cima del puente está totalmente cubierta de nieve y apenas hay senderos pisados que seguir. Las nuevas almas que habitarán este lugar son guiadas por las tropas locales. Yo me separo y me adentro en el pueblo. Entre la nieve, la niebla y la falta de interés de los guardias, resulta muy sencillo. Las calles huelen a acetona y cloro. Reconozco los olores en seguida, crack, metanfetamina y otras drogas sintéticas. Seguramente cocinadas a partir de los medicamentos que llegan de la caridad. Aquí las construcciones son todas de metal. Con un clima de mierda todo el año los colonos no han tenido más remedio que arrancar los marcos de las ventanas, las puertas y todo lo que prenda con tal de calentarse. Ahora todo es metálico, salvo los objetos de lujo.
Mi misión aquí es tan sencilla que no podría resultar más complicada. He de localizar las chispas de la revolución contra los Revolucionarios y alentarlos, robar toda la información que pueda obtener de los registros locales: censos, almanaques, registros, etc, y, en última instancia y si tengo la oportunidad, matar al alcalde de este lugar: Ron Metal.
Tan sencillo que seguro que es problemático.
Arrastrando los pies por la nieve llego a la posada del pueblo. Una casa de aspecto colonial, con tres plantas de altura, con marcos y puerta de madera. Las ventanas desprenden un brillo dorado y la música del interior se superpone al silbido de la ventisca en mis oídos.
Cruzo la puerta sin llamar y cierro tras de mí. Para ser un pueblo de mierda el local está abarrotado. El pero destino de la Revolución guarda diversiones para sus soldados y oficiales. Todos demasiado borrachos para presentar una amenaza. Un tipo me detiene en la puerta, pero un billete le deja claro que no soy un pordiosero, esta vez me toca ser un importante hombre de negocios que viene en busca de nuevas rutas comerciales.
-Hoy más de dónde viene este -le digo al tipo cuando le entrego el billete-. Haz que lo sepan todos los camareros y consígueme la mejor mesa.
No sé si es la mejor mesa, pero desde luego es una mesa cojonuda. Un reservado al fondo de la sala desde donde puedo ver el resto de comensales y también la barra. El vino caliente especiado llega enseguida, igual que la segunda silla que le pido al camarero y que dejo vacía frente a mí como si esperara a alguien.

Cuando termino la primera jarra de vino un gesto me basta para indicar al camarero otra ronda. El alcohol en el estómago enciende mi caldera, por lo que me quito la capa de plumas negras para quedar sólo con el guardapolvos verde. Si tuviera un espejo vería mis mejillas sonrojadas por el vino. Empiezo a considerar la posibilidad de comer algo o de pedir un poco de droga. No me vendría mal una línea para espabilarme. Lo bueno del trabajo de campo es que nadie te supervisa.

Una montaña de abrigos entra en el bar y tras hablar con el camarero se sienta junto al fuego. Lentamente los abrigos, bufandas y orejeras se desprenden como hojas en otoño y dejan al descubierto a un tipo... Bueno, creo que la mejor manera de describirlo es feo. Muy feo. No puedo evitar fijarme en él como tampoco puedo evitar reconocerlo. No todos los días se está en la misma sala que un revolucionario que vale más de quinientos millones de berries. Sin duda quien me asigna las misiones tiene un ojo cojonudo para joderme... Por desgracia no llego a escuchar lo que el gyojin habla con el camarero.

Intento mirar lo menos posible al pez gordo, nunca mejor dicho, y centrarme en mi tapadera. Por lo que respecta a todos los aquí presentes soy un civil más. Un sencillo hombre de negocios.

Parece que el camarero se ha olvidado de mi copa. Por suerte un tipo gordito con traje de hilo a rayas me trae dos jarras de vino. Su ropa desentona con el lugar, por lo que asumo que es otro viajero. Quizás otro hombre de negocios. Tiene manchas de tabaco en los dientes y las manos y no va muy bien afeitado.

-He oído que tenias sed -dice el tipo.

-Los hay que tienen prioridad -hago un gesto con la cabeza para señalar al pez gordo.

-El alcalde siempre primero - el tipo sonríe y alza su copa para brindar conmigo.

Brindo con él, qué coño, por las bofetadas del destino.

-Chin chin -digo.

-El alcalde es un tipo muy grande -digo a mi compañero de taberna tranquilamente.

-Sí, desde que se cayó en la nieve creció 60 cm.

Asiento a sus palabras. Totalmente lógico.

-Yo era negro hasta que me caí de la bici y me volví blanco.

-¿Del susto?

-Imagino.

Y brindamos de nuevo. En eso el alcalde se envuelve en sus inacabables abrigos y sale de la taberna después de apagar el fuego. Un tipo raro Ron Metal, no esperaba que su verdadera identidad fuera la del revolucionario Makintosh. Sin duda es un contratiempo para mi misión secundaria, aunque está información será muy bien recibida en el cuartel general.

-Si voy a invitarte a otra copa, he de saber cómo te llamas.

-Puedes llamarme Michael -responde-. ¿Tú tienes nombre?

-Mis socios me llaman pepinillos.

-No soy tu socio.

-Solo quienes detestan el dinero deciden no asociarse conmigo.

Hago un gesto al camarero.

-Trae dos botellas de tu mejor vino. Luego agarras el mejor plato que tengas y lo rellenas con el segundo mejor plato. Y sírvenos sin molestas, no te quiero volver a ver.

Pasar desapercibido es una de mis grandes especialidades, obviamente.

-Acabas de pedir perdiz rellena de tartar de atún.

-Yo solo como eso -miento para salir del paso-. Cuéntame, ¿Qué te trae por esta isla? Está claro que eres un contrabandista.

-¿Cómo te atreves?

-Tienes pinta de mafioso y acento italiano, así que lo asumo. Si tuvieras pinta de poli asumiría que me vas a dar con la porra.

-Es una observación tremendamente racista. Cierta, pero racista.

-¿Y bien? ¿Con qué traficas? ¿Drogas, armas, medicinas, mujeres? ¿Qué se mueve en la isla?

-Todo eso son menudeces, estoy aquí para algo mucho más grande. -Michael sonríe y se acerca para hablarme en confidencia, resulta que ya tenemos la comida en la mesa-. Papel higiénico -susurra.

Este hombre es un auténtico genio. Durante la cena, regada con abundante vino, un vino que primero era asqueroso pero que tras cinco botellas sabía a tetas de ángel, me cuenta su negocio maestro. Como todo el mundo sabe en las utopías revolucionarias siempre hay escasez de papel higiénico. Mientras que en el resto del mundo se lanza como si fuera basura, en estos lugares alcanza tal valor que llega a sustituir al propio dinero. Michel lleva unos meses introduciendo papel camuflado dentro como granadas de mano y cocteles molotov, algo que los revolucionarios usan mucho. Gracias a este pequeño negocio conoce algunas personas del mercado negro local, esas personas a su vez conocerán a otras personas que no están muy contentas con la revolución. Un hilo muy jugoso del que tirar.

-Voy a enviar al almacén seguro que tengas un millón de berries en papel higiénico. Considéralo un regalo, mi manera de ayudarte a ayudar a esta pobre gente.

-No me fio de los regalos -dice Michael-. La gente siempre espera algo a cambio.

-Y lo espero -digo-. Algún día, y puede que ese día no llegue nunca, te pediré que hagas algo por mí.

-¿En qué clase de negocios estás metido?

-En los más turbios y lucrativos -respondo y le tiendo la mano-. ¿Trato?

Una vez me ha estrechado la mano me levanto tambaleándome por el vino.

-Ahora vengo, he de cambiar el agua al canario.

Como estoy acostumbrado a los climas cálidos decido salir a mear en la nieve. Una idea genial para dar rienda suelta a mi creatividad. Además, no siempre un agente tiene la oportunidad de mearse en los revolucionarios. De borracho que estoy, me olvido mi abrigo de plumas. Salgo por la puerta lateral a un callejón del puente. No me doy cuenta que no muy lejos hay un escuadrón revolucionario parando a la gente. Yo, tranquilamente, silbo una canción mientras meo en un montón blanco y escribo en amarillo. Cuando termino contemplo mi obra de subversión:

"Puta evolución"

No sé por qué, pero creo que le falta algo.

-Disculpe, señor.

Me giro y me encuentro a tres soldados revolucionarios, abrigados hasta las orejas, con un puñado de fotos en las manos. Me comparan con una de ellas. El frío hace que se me pase un poco la borrachera y entonces me doy cuenta del frío que tengo.

-Va a tener que acompañarnos -concluye el revolucionario al comparar mi cara con la foto.

La situación se había torcido rápidamente. Había pasado de negociar con un contrabandista que me permitiría empezar a extender la influencia del gobierno por la isla a estar atrapado en la sala de interrogatorio de los revolucionarios. Los motivos de mi captura me son desconocidos. Pero poco importa. Los métodos de la Revolución con todos los sospechosos son de sobra conocidos. ¿Qué importaban algunas bajas inocentes por su bien superior? Maldita moral causalista. Aunque, bien mirado, yo no iba a ser una baja inocente. Pero bueno, es mi pellejo, lo menos que puedo hacer es quejarme.

La policía revolucionaria me escoltó hasta la sala de interrogatorios, situada en uno de tantos edificios burocráticos de Cabeza de Puente. Allí me esposaron a una silla de madera. Madera de verdad, una auténtica reliquia que debían haber salvado del fuego por ser una antigüedad. Tan vieja y echa polvo que podría liberarme de las ataduras con poco esfuerzo. De hecho, como me coma dos de esas rosquillas que se niegan a darme, el aumento de peso podría hacer ceder la silla.

Obviamente usan una versión del poli bueno y poli malo, a la vieja usanza. Aunque el poli malo es demasiado histriónico para mi gusto y al bueno le falta empatía y le sobra bobez. En cualquier caso es una buena actuación a la que asisto en silencio asintiendo de vez en cuando. No voy a perder el tiempo con los teloneros.

Así que al cabo de poco entra el plato fuerte. Su pecedad Makintosh o el Alcalde Ron metal desfigurado tras un terrible accidente en la nieve. Todavía dudo entre las dos opciones. Él es sin duda quien me va a interrogar a fondo, trae un delantal sucio de sangre y un juego de instrumentos de tortura. Entre los utensilios hay una cuchara de madera, espero no la use contra mi. Deduzco que la sangre del delantal ha de ser un truco porque los utensilios están impolutos, como si fueran de dentista. O eso o se toman la salud de los interrogados muy en serio.
El revolucionario agarra uno de los cacharros sin ni siquiera preguntarme nada. Por fin empieza la diversión. Estiro los dedos de las manos y los pies para prepararme para este viaje. No tengo ni idea de qué quieren, pero seguro que no me las piden por las buenas.

-Recuerda, en un interrogatorio enemigo tú eres la estrella de la función, no dejes que nadie te quite el protagonismo -me dijo mi instructor.
Habría que estar loco para emocionarse ante la perspectiva de una tortura. Puede que esté un poco empalmado…
-¿No os encanta a todos trabajar para el Gobierno? Traicionar a la Revolución es lo mejor.

Es la hora del show. Para mi función de esta noche escojo el papel de civil confundido.

-Oh, señor, por favor… -suplico-. No sé qué hago aquí.

¡La cuchara! El arma más lenta e ineficiente. Joder, el interrogatorio se pone serio. Estos tipos saben lo que hacen. Me revuelvo un poco en la silla y estiro la cabeza hacia atrás para alejarme de esa arma prácticamente inofensiva. Una gruesa gota de sudor cae por mi mejilla. Menos mal que aquí no hace tanto frío como fuera, si no estaría congelada.
¿Qué dice? Los otros, no, ¿qué otros, había más? Mierda, han confesado todos. solo quedo yo. Pero yo no sé nada. Pero él no sabe que yo no sé nada. Pero si lo sabe todo no le puedo engañar. A no ser que saberlo todo te haga creerlo todo. Los otros han confesado, solo me queda una alternativa... Mentir.

-Soy un agente del gobierno mundial... ¡Oh mierda!

Me cabreo tanto conmigo mismo que rompo las ataduras y me levanto maldiciendo todo cuanto sé. De hecho, mi repertorio de palabrotas, maldiciones y expresiones malsonantes son tantas y tan graves que una vez en una iglesia hice llorar a los santos, aquella vez delante de un colegio los niños saltaron por la ventana, y aquel invierno en que me mordí la lengua el frío duro dos años.

-...hijo de una carreta de putas sifilíticas...

Cuando me he desahogado respiro profundamente y me dirijo al gran hombre pez.

-Perdón, perdón. Ha estado de lugar, pero... Uffff, es mi primer interrogaotrio, estoy un poco nervioso. -Saludo al otro lado del espejo-. ¡Perdón! Venga va, volvemos a empezar, esta era de prueba, no se vale. Eh, venga, de nuevo. Todos desde el principio.

Me siento de nuevo en la silla y coloco las manos a la espalda.

-Venga átame.

Uno de los guardias, que ha vomitado ante mi ristra de maldiciones y palabrotas, se acerca a mi y me vuelve a atar las manos.

-Venga ya estoy listo... Un momento.

Hago ejercicios bucales, consistentes y tocarme la nariz con la lengua, hacer gargaras, fingir que agito la cabeza entre unas tetas enormes, típicas cosas de actor. Una vez he relajado los músculos faciales miro al suelo unos segundos.

-Y.... ¡Acción!

Alzo la mirada, un rostro desesperado y aterrorizado.

-¡Noooo! ¡Soy inocente! No sé nada!

Mi pequeño desliz es tenido en cuenta y no consigo que el alcalde olvide mi desatino. Todo está saliendo según lo previsto si no fuera porque todo está saliendo mal. ¡Menudo tramposo! No se valía. En fin... Parece que me quieren llevar a casa del alcalde para continuar ahí el interrogatorio. ha llegado además otro pez gordo, más gordo aún, llamado supervisor. Un supervisor, en lenguaje de la revolución, es algo así como un rey, un hombre que impone su voluntad a los demás por mandato divino o de sus santos huevos. Según la creencia mayoritaria en ese momento.

Dos guardias entran para llevarme. Como no quiero que parezca que estoy encantado con ir a la casa del alcalde, decido dejar que los guardias me arrastren por la fuerza.

-¡Ha sido un error! ¡Soy el panadero! Tengo masa madre fermentando. He de regresar a mi nave, Gurb me espera. ¡Soy un loco cósmico! He venido a desbaratar vuestro abotonado y conformista mundo. ¡Estábamos en un descanso! ¡Cocacola y pepsi son lo mismo! Si estás ahí ¡Sálvame superman!


Los guardias me llevan fuera del centro de detención, o como se llame. En la calle hace un frío del carajo y los pies se nos hunden en la nieve hasta las rodillas. No sería un problema si no fuera porque los guardias llevan gruesos abrigos yo voy vestido como en un soleado día de primavera porque no se han acordado de coger mis ropas.

Avanzamos por las calles nevadas del puente. Las persistentes nubes hacen que parezca de noche, tal vez lo sea. El frío extremo evita que nos crucemos con nadie. Tengo demasiado frío para intentar nada. Espero que lleguemos pronto para no morir de frío.

En esto que por una calle aparece un borracho tambaleante. Ninguno le damos demasiada importancia hasta que llega a nuestra altura. Entonces el borracho abre su abrigo, ¡Es Michael! ¡Y lleva dos pistolas! Mis custodios no tienen tiempo a reaccionar, dos disparos más tarde hay dos muertos en la nieve. Por suerte ninguno de ellos soy yo. Un montón de nieve se desprende de un tejado por el ruido. Pero nadie se asoma. ¿Quién haría algo así?

-Me alegro de verte Michael -digo tiritando de frío.

-Oh, eres tú.

-¿No venías a rescatarme?

-No, mato revolucionarios por diversión... Me debes un buen lote de papel después de esto.

-Y mucho más. Ayúdame anda.

Desnudo a uno de los revolucionarios para dejar de pasar frío y poder hacerme pasar por uno de ellos. Luego entre los dos tapamos los cuerpos con nieve. Con lo que cuidan aquí las calles y con esta forma de nevar igual tarda varios días en encontrarlos.

-Bien, vámonos -dice Michael.

-De eso nada -le digo-. ¿Confías en mi?

-La verdad es que no.

Agarro a Michael de las orejas y le doy un beso en la frente.

-Así me gusta.

No sabría decir como. Quizás una mezcla de promesas de papel higiénico y odio a los revolucionarios, pero consigo convencer a Michael en mi plan de espionaje revolucionario. Nos presentamos en la casa del alcalde, tal y como estaba previsto. Él finge ser un detenido, YO, mientras yo finjo ser un agente del ejercito revolucionario, OTRO. Resultamos bastante convincentes porque él es realmente un criminal detenido y yo soy realmente un agente.

Atamos a Michael y lo metemos en una bañera de agua cálida en uno de los baños de la lujosa casa del alcalde. Yo lo vigilo y no tardan en traer la cena. Esperamos ambos pacientemente, el alcalde no tardará en llegar. Prefiero no pensar lo que le harán a Michael en esa bañera.